Le poesie di Elisa

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El barbon de Porta Venezia
(25 febbraio 1988)

A tre men quart, quand mi vo a laurà
tutta  de córsa de podè  nò fiadà,
el trovi semper lì su la banchetta
bel quiett ch’el fa cói mócc la sigaretta.

Chissà s’el pensa, chissà s’el fa,.
tutt’el dì ‘l sarà in gir a balandrà;
‘l sò desideri l’è minga cert la cà,
chissà cóm’el fa a viv, indoè ch’el va a mangià.

On paltò  luster  pien de patacch , ‘na bórsa strascia cón dent i sò pagn,
ogni tant  el la derva, el se ferma a sbircià,
tutt’el sò mónd l’è lì,
in chi trenta centimetri quadràa.

Ona sera al caldin de casa mia
vardavi la nev a vegnì giò,
d’ón tratt , el me appar in de la via ,
l’è tutt consciàa  l’è dre a borlà giò.

Ma, l’è lu ?
Me par,
el riprend a camminà
el gh’ha i cavei rizz
tutt’imbiancàa.

Per mi quel lì ‘l sta mal,
el barlocca tropp,
o bòn Gesù
fal minga finì a tòcch.

Me infili la pellizza de conili,
ciamàa lapin dal Levi in via Tòrin,
e córri giò, pian pian me l’avvicini
e cerchi de imbastì ón ciciarin.

Ghe disi ch’el conóssi,
ch’el vedi tutti i dì
che incoeu  el me par tropp stracch,
se podi vutal mi…….

Ma lu el me scolta no,
el par minga gradì.
Allóra tiri foeura el me bórsin,
ghe do ón quaicoss per  podè ‘ndà  a dòrmì.

A quel pónto, ‘me l’avessi pizzigàa,
el se tira drizz,
cón gentilezza, ma cón mólta dignità
el me diss:

“Scióra, la vaga a cà,
questa l’è la scelta che mi ho fàa”

Elisa Prada

 

Ona serada alla Scala
(13 gennaio1985)

Cónt óna név che fioccava giò de minga cred,
in un inverno tipich ambrósian
èmm compagnàa a “La Scala” dùu stranier
per la prima volta in visita a Milan.

A di la verità s’eri orgogliósa,
pareva che la Scala la fùss mia
e mi hoo capì,  in ch’el moméntin lì,
de vèss malada de milaneseria.

I quatter candelabri sóra el portich,
insemma a di potenti riflettòr
daven lùs a la facciàda neoclassica
del Piermarini gran disegnadór.

L’ingrèss l’era tutt pién de bella gént,
brillant e braccialett tutt sberlusiva,
 ‘sti gran  belée se rifletteven dént
propi  in di spècc quand se passava via.

I vott colònn de marmo bianch venàa,
insemma ai statóv de quatter grand artista,
daven el benvegnùu in del teater
a chi ama l’opera e i sò mùsicista.

L’era comè la torre de Babele ,
dai crucchi, ai galli, ai noster meneghin,
tùtt fàcc cordiai, tùcc gènt allegher,
felici de stà insemma in ch’el sit lì.

Se respirava ón aria musical,
tùcc che parlaven de Verdi e de Bizet,
intant la Carmen in del sò camerin
la se adornava per conquistà el José.

Sù la poltrònna róssa in quinta fila,
sbirciavi l’espression meravigliada
di mè ospit, settàa  visin a mi,
in del contemplà st’eleganza raffinada.

L’era ón gran dì “c’est beau, c’est formidable,
a l’era tutt charmant e délicieux,
e mi me godevi  stò momént
compagn d’ón complimént fàa a ón mè fioeù.

Poeù, lentamént, i lùs andaven a morì,
el bisbillii in góla el se fermava,
e la cascada di noti  de l’orchestra
al Toreador ón inno la inalzava.

El coeùr el se infiammava d’emozión,
intant pian, pian compariva la scènna,
e ón mercàa pièn de gènt e de colór
el dava el via all’opera straniera.

La Carmen, sta tósa seducente,
che a tùcc i omen faseva perd el coo,
la moriva infin miseraménte
colpida  dal sò amante propi al coeur.

In stà trìi ór de bel canto e d’armonia
grazie ad Abbado, a Bizet e al Toreador
e mi son certa che ón póo de nostalgia
ai transalpin la resterà in del coeùr.

Elisa Prada